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Sa philosophie de la vie c’était qu’elle pouvait mourir à tout moment. Ce qu’il y avait de tragique selon elle c’est qu’elle ne mourrait pas.

C’est seulement quand on a tout perdu qu’on est libre de faire tout ce qu’on veut.

C’était en 1980. Je ne me souviens pas grand-chose de cette époque lointaine. Mais je n’ai pas oublié la neige. La neige de mon beau pays, la Russie. Elle tombait fort cette nuit-là. Le froid resserrait son étau de glace autour de Moscou. La belle ville des tsars. Un énorme manoir entouré d’une propriété semble couvert de sucre glace. Dans ce manoir résonne les cris d’une femme. Une femme qui, pour une fois, n’est plus un rang, un titre mais seulement une femme qui souffre des douleurs de l’enfantement. Isba Romanoff. Oui, je sais bien que ce nom ne vous est pas inconnu et vous avez raison d’y penser. Notre famille est celle des empereurs russes, les Romanova. Je leur suis apparentée, à un degré plus ou moins proche. Ainsi donc, en cette nuit, cette femme s’agrippe au bras de son époux tandis que la sage-femme guide ses efforts pour la délivrance. La sueur perle le long de son front tandis que son visage, contracté par la lutte, se crispe. Et soudain, un cri vibrant déchire le silence. De petits poumons aspirent goulûment l’air. Le bébé est vivant et en bonne santé. La mère soupire et tend les mains vers son enfant, tandis que le père sourit, prenant le nourrisson dans ses bras.

Une fille. Elle est magnifique, ma chère épouse.

La femme sourit tendrement et caresse le visage de son bébé. Elle la berce et l’embrasse. Elle murmure alors :

Bienvenue, Natalia Alianovna Romanova…

*******
La chaleur était étouffante. Impossible de respirer. La fumée m’empêchait de voir autour de moi. Une vague forme m’avait poussé en criant :

Monte, Natalia, vite, dans les étages !! Ouvre la fenêtre et crie !

La forme s’était alors effondrée. Cette forme, c’était mon père. J’avais monté ses marches, toute seule, avec la peur au ventre, complètement déboussolée. Nous habitions à Stalingrad. C’était en 1982. L’immeuble où mes parents et moi vivions avait été touché par un incendie. Le feu commençait à tout dévorer et nous étions piégés. J’étais si jeune et pourtant ce souvenir est resté marqué au fer rouge dans ma mémoire. Je fis ce que mon père m’avait ordonné. Je courrais, du haut de mes petites jambes et ouvrit la fenêtre du cinquième étage. Naturellement, c’était plus que risqué. Si j'étais tombée, je ne serai plus là pour raconter mon histoire. Je n’étais qu’une enfant et cette pensée ne m’effleura pas un seul instant. Ce ne fut pas un pompier qui m’aperçut mais un soldat soviétique… Ivan. Il cherchait sa sœur qui avait péri durant l’incendie. Il m’avait vu. Je continuais de crier. Quand soudain, un vacarme résonna derrière moi. Un homme d’une carrière impressionnante s’avança.

Vite, viens si tu veux vivre.

Et sans attendre, il m’attrapa et m’aida à traverser l’immeuble en feu. Ivan m’avait sauvé la vie.

Avec le canon d’un flingue entre les dents, on ne prononce que les voyelles.

Ivan resta avec moi durant toute mon enfance. Il m’éleva comme sa propre fille. Nous nous fîmes très discrets durant les années suivantes. J’avais grandie et d’enfant, j’étais devenue une jeune adolescente. En 1997, âgée de 17 ans, je désirai rejoindre un maître espion nommé Taras Romanov, un vague parent. Je désirai apprendre à me battre. La formation fut des plus dures. Taras ne m’épargnait rien, c’était un homme cruel et sans pitié. S’il avait accepté de me former, c’était qu’il avait décelé chez moi un potentiel et qu’il comptait me transformer en une arme dont il pourrait se servir à loisir. Ce fut durant cette période qu’un homme nous rejoignit. Il disait s’appeler Adam et n’avoir aucun souvenir de son passé. Il recherchait l’enseignement de Taras en terme d’espionnage. Ce dernier accepta et Adam fut également chargé de me former au combat au corps-à-corps. Je souhaitais apprendre, encore et encore et j’apprenais d’ailleurs très vite. Je refaisais les exercices de combat jour après jour. Je ne compte plus le nombre de fractures, blessures diverses que je subis durant cette période. Adam était pourtant protecteur mais je ne cherchais nullement à me ménager, bien au contraire. Taras me fit venir un soir, au bout de deux ans de travail. Il était dans sa tente, assis derrière une petite table et m’observais. Je le saluai et attendais qu’il daigne m’informer du motif de ma convocation. La raison me laissa sans voix.

Tu vas tuer Adam pour terminer ta formation, Natalia.

J’en étais venue à considérer Adam comme un ami et la possibilité de le tuer me révoltait. Fort heureusement, je n’eus pas à le faire. Je n’eus même pas le temps de lui répondre et de protester qu’un bruit se fit entendre. Taras ouvrait des yeux ronds sur la lame qui dépassait de son ventre. Cela dura quelques secondes avant qu’il ne bascule sur le côté. Adam avait transpercé le tissu de la tente et tué Taras sur le coup. Je ne ressentis aucune peine. Certes, c’était mon maître mais je ne l’ai jamais considéré comme un ami. Adam me laissa la vie sauve et me dit qu’il espérait une autre vie pour moi.

Sur une durée suffisamment longue, l’espérance de vie tombe pour tout le monde à zéro

J’avais donc parcouru la Russie, vivant ma propre vie. J’exécutais des contrats en tant que mercenaire et je me fis manifestement remarqué. C’est à l’âge de 20 ans qu’un mystérieux inconnu me contacta afin de savoir si j’étais intéressée de devenir un agent au service du gouvernement. Intriguée, j’acceptais rapidement après un temps de réflexion. C’est ainsi que je rejoignis le programme du KGB. Le principe ? Des orphelines de toute la Russie étaient recrutées afin de recevoir une formation et de devenir des agents dormants dans l’éventualité d’un déploiement mondial. La formation était rigoureuse mais l’enseignement de Taras m’avait donné beaucoup d’avance et d’assurance.

Ma formation terminée, je reçus le droit de mener une vie normale, jusqu’au jour où je serai rappelée. Je n’ai jamais su si j’avais rencontré mon futur époux, Shostakov, suite à des manœuvres du KGB ou par hasard. Il était pilote d’essai. Dès l’instant où je le vis, ce fut le coup de foudre. Nous vécûmes une idylle passionnée durant six longues années. Je devins son épouse. La vie était douce. Mais ce type de vie n’est pas pour moi. Shostakov devint un héros national mais des terroristes s’en prirent à lui et il périt dans un attentat. Folle de douleur, je me portais volontaire pour rejoindre les rangs des espions actifs. Ce fut là que je pris comme surnom la Veuve, en mémoire de mon défunt époux. Je fus envoyée sur le continent américain et je réalisais nombre de missions pour l’URSS pendant plus de dix ans. Je fus notamment chargée de charmer Anton Janko, ancien agent qui était passé à l’Ouest. Je me cachais à New York quand je fis la connaissance de Clint Hunt, recherché à l’époque par la police comme criminel. Peu m’importait les raisons de sa traque, nous devînmes partenaires de combat. Les sentiments qui nous unissaient devinrent de plus en plus forts et je tombai amoureuse de lui. Ce fut cela qui me décida à passer à l’Ouest et abandonner mes engagements envers l’URSS. Le KGB ne laisse pas partir ses agents aussi facilement. Il envoya des tueurs pour m’éliminer. Et je ne dus la vie sauve qu’à Clint. Blessée, il m’emmena à l’hôpital sous un faux nom et veilla sur moi nuit et jour.

- Tu crois que cette histoire aura une fin heureuse ?
- Les fins heureuses sont des histoires qui ne sont pas encore terminées.

Remise d’aplomb, je fus contactée peu de temps après par un homme mystérieux qui me proposa de rejoindre les rangs de la CIA. J’acceptais et les missions d’infiltration et d’élimination recommencèrent. En parallèle, Clint avait également rejoint les rangs des espions de la CIA. Cependant, des tensions me poussèrent à le quitter. Ce fut particulièrement douloureux. Je disparus, même l'Agence perdit ma trace. Je vécus une vie mondaine sous un faux nom pendant quelques temps. Lorsque je revins, Nick me confia comme mission de surveiller Elijah Williams. Une relation ambiguë naquit rapidement entre nous, un jeu sensuel et déroutant.
Et à présent, allez-vous me dire ? L’histoire reste à écrire…