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The dead know only one thing: it is better to be alive.

Arizona est née le dix février 1987, dans le Michigan, plus précisément à Détroit. Passons le baratin sur la famille aimante, le 'il était une fois' des contes de fées : la jeune Burgess n'a jamais été de ces petites filles qui rêvaient aux princes charmants et aux chevaux blancs, loin de là. En soit, elle n'a jamais vraiment manqué de quoique ce soit, pendant son enfance, sa vie était parfaite, comme elle la vivait. Elle était différente cette gamine, bien des gens l'avaient remarqué, mais l'important, c'était qu'elle, elle se sente bien dans son petit monde. Pendant que la plupart des gamines se mettaient dans la peau de sublimes princesses, elle écoutait avec toute l'attention du monde, les récits de guerre de son arrière grand-père. Pourquoi s'intéresser à ce que la plupart des personnes qualifiaient comme les erreurs humaines du passé ? Parce que c'était ça son rêve, à la demoiselle. C'était de voyager, de défendre la nation, comme le faisait son père. Leonard Burgess, Staff Sergent d'un régiment d'infanterie. Le modèle de cette gamine, qui ne jurait que par son père ; son héros sur terre. Car oui, on avait beau dire, elle était bien plus proche de son paternel que de sa mère : elle avait hérité de son côté casse-cou, téméraire, et aussi de cette fâcheuse manie d'aller toujours au devant des ennuis.

À l'âge de douze ans, la petite famille a dû déménager, se déplaçant jusqu'en Alabama, pour aller habiter sur le lieu de travail du père ; la prestigieuse base de Redstone. Tout était si parfait, à cette époque, pour cette fille unique. Elle vivait dans sa passion, avec les deux personnes qu'elle appréciait le plus au monde. Qu'aurait-elle pu demander de plus ? Que ça dure. Voilà, ce qu'elle aurait pu demander. Cinq ans plus tard, ni plus ni moins, alors qu'elle revenait de son cours quotidien d'arts mixtes, elle trouva la maison vide. On l'appela au bureau du dirigeant de la base d'Huntsville, auquel elle retrouva sa mère. « Votre père est mort sur le champ de bataille, dans la nuit. Je suis désolé, Arizona. » Ces mots, gravés dans sa mémoire à jamais, ont tourné en boucle dans son esprit pendant des jours. Elle avait perdu la personne en laquelle elle avait placé ses espoirs, sa confiance ; tout. Elle avait perdu son père. C'est ainsi que les ennuis commencèrent.

Après quelques semaines dans un état second, Burgess junior a enchaîné bêtise sur bêtise. Insulte à agent. Violence contre les forces de l'ordre. Délit de fuite. Conduite en état d'ivresse. Combats de rue. Et bien d'autres conneries qui vinrent rapidement noircir un casier judiciaire qui, jusque là, était resté vierge. Ses rêves s'étaient envolés, sans qu'elle ne tente même de les rattraper du bout des doigts. Tout ce qui comptait pour elle, c'était de se battre. Contre qui, quoi ? Cela n'avait aucune importance. Elle était la meilleure dans ce qu'elle faisait, c'était ça le principal. La vie de famille ? Un champ de ruines, dans lequel elle vivait plus par défaut qu'autre chose. Sa mère ne lui parlait presque plus, elle n'était qu'un autre fantôme, à se promener dans les quelques mètres carrés de leur appartement. Car oui, après la mort du paternel, c'était adieu Redstone. C'était adieu l'armée. Adieu ses rêves.

Pendant deux ans, c'est ainsi qu'a vécu Arizona. Dans la décadence la plus totale. Elle a voyagé, elle a disparu, personne n'a jamais su ce qu'elle avait fait, pendant ces deux années. Puis, un jour, elle est revenue, et elle a signé ce papier. Le même papier que son père, des années plus tôt, avait griffonné pour rejoindre les rangs de l'armée Américaine. Aujourd'hui, celle qu'au sein de la base on appelait Wilee, était avec une petite unité, à bord d'un Black Hawk, survolant l'Afghanistan, pour une mission. Elle était partie tôt de la base, ce matin. Le soleil était pourtant déjà haut perché dans le ciel, brûlant. Pendant que d'autres soldats raillaient, elle restait perdue dans ses pensées, comme toujours avant chaque mission. Elle n'avait aucune idée de ce qui allait se passer, une fois qu'elle poserait le pied-à-terre. Elle n'avait aucune idée de si ce soir, elle reviendrait à la base, saine et sauve. Elle avait confiance en elle, confiance en son fusil et en son unité. C'était suffisant pour qu'elle se dise que tout irait bien, une fois sur le terrain.

Tout était bien calme, en dessous. Comme d'habitude quoi. Puis, tout à coup, il y eut une grosse secousse : tout l'équipage se raccrocha à n'importe quoi, pour essayer de tenir dans l'engin, et elle, est sursauta, se rattrapant de justesse à une lanière qui dépassait. Tout de suite alerte, elle ne mit pas longtemps à comprendre ce qui se passait, à bord de ce Black Hawk. Tendant une oreille vers ce que pouvait dire le pilote, elle en devint livide. Et merde. « Rotor arrière touché, nous allons nous écraser, je répète, nous allons nous écraser ! » Puis, les secondes défilaient, à la fois si longues et si douloureuses, chacun comprenait lentement qu'une fois en bas, s'ils y arrivaient vivants, ils seraient livrés à eux-mêmes. Comme toujours, rien n'allait se passer comme prévu. Un dernier 'Hoah !' pour l'équipe, on fermait les yeux, et tout était fini. Ou presque.

Sur la dizaine d'hommes qui avaient embarqués au début, elle n'avait aucune idée de combien étaient encore en vie. Tout ce qu'elle savait, c'était qu'elle, elle respirait encore. Et bon sang oui, elle était dans un sale état, on pouvait le dire. Des gémissements de douleurs se firent entendre sur sa gauche, c'était Jack, qui souffrait le martyr car sa jambe était littéralement écrasée par un débris. Elle aurait voulu lui venir en aide, tenter de le dégager de là ; elle était bien trop faible, bien trop sonnée pour tenter quoique ce soit. Et c'est alors qu'ils arrivèrent, eux, les ennemis. Ils crachaient des mots au visage des soldats encore assommés, ils les secouaient, leur envoyaient les pieds dans les côtes. Elle ne fut pas épargnée non. Et comme les autres survivants, ils l'emportèrent, loin d'ici, quelque part où personne ne viendrait jamais les chercher. Quelque part où on les laisserait moisir, sans que cette chère Armée ne tente de les récupérer.

Voilà trois longs mois, qu'elle était enfermée ici, avec les autres. Trois longs mois, à subir coups, provocations, et bien d'autres sévices qui en devenaient intolérables. Trois mois à faire profil bas, à guetter l'horizon lointain tout en espérant que l'on vienne les chercher. Elle n'avait pas perdu tout espoir, Arizona. Elle continuait de penser qu'un jour peut-être, elle apercevrait un hélicoptère, pour venir les sauver. Un peu trop optimiste d'après les autres soldats, elle, elle refusait de perdre la foi. Une semaine plus tard, une troupe débarqua, prenant le contrôle des environs, dégageant l'immeuble de toute menace. On les avait sauvés. Ils étaient vivants, ils allaient rentrer chez eux, Arizona avait beaucoup pleuré, ce jour-là. Pas spécialement de joie non, plutôt de haine, de colère. Et c'est en quittant ces terres maudites qu'elle s'était jurée que jamais, elle n'en resterait là.

De retour aux États-Unis, elle enterra ses camarades morts en service, avec les autres rescapés. Un mois s'écoula, le temps de panser toutes ces blessures physiques, car les blessures mentales elles, ne partiraient certainement jamais, c'était un traumatisme dont elle garderait des séquelles ad vitam aeternam, elle le savait parfaitement. Comme une partie des autres, elle demanda à être renvoyée sur le terrain le plus tôt possible et elle y retourna, la rage au coeur. Elle était décidée à les venger à travers chaque ennemi qu'elle tuerait, même si ce motif, elle le gardait secret.

Puis, elle fut envoyée sur cette opération qui à la base, devait se passer sans l'utilisation des armes. Une simple opération de contrôle qui se termina en boucherie. Contrôle d'un quartier, c'était ça, l'intitulé de la mission. Sauf que, ce qui n'avait pas été spécifié dans le contrat, c'était qu'une embuscade attendait les soldats américains. C'était courant, ce genre de choses, mais ce piège c'était le piège de trop, pour Burgess qui avait déjà perdu trop de ses camardes. Le choc post-traumatique, un coup de sang, et contre l'ordre de ses supérieurs, elle était partie à l'attaque. Son fusil d'assaut entre les mains, quelques grenades à la ceinture, elle ne tua pas moins d'une dizaine de personnes ce jour-là. Des ennemis, mais aussi des civils. Des afghans qui n'avaient rien demandés. Elle n'en avait pas fait exprès, non ; c'était dans le feu de l'action que tout cela s'était produit. Son instinct avait repris le dessus, et elle les avait tous tués, sans ciller. Elle avait vu des terroristes là où il n'y en avait pas. Femmes, enfants, hommes. Tout le monde y était passé. Elle avait pourtant vu la terreur dans leurs yeux, quand elle et deux autres soldats avaient fait irruption dans une pièce ou une autre. Un regard qui inspirait la pitié. Elle les avait abattus, sans état d'âme.

On avait dû la tirer de force, lui retirer son arme, pour que le carnage cesse. Pour qu'elle arrête de chercher des ennemis là où il n'y en avait pas. Pour qu'elle arrête de tuer des innocents, sans même s'en rendre compte. Après ce carnage du douze mai, elle fut rapatriée, jugée par un tribunal militaire. Mise à pied pour une durée de six mois, rétrogradée au rang de caporal. Condamnée à vivre sur la base, à s'occuper des nouvelles recrues, à subir les brimades d'autres soldats, les regards de travers et tout ce qui allait avec. Elle était revenue du front plus paumée que jamais, plus impulsive, plus violente encore. L'armée l'avait tuée, comme elle avait pu tuer son père. C'était là, qu'elle comprit pourquoi son paternel, à chaque fois qu'elle lui demandait ce qu'il faisait sur le front, lui répondait 'tu ne veux pas le savoir'. Elle était devenue la même machine à tuer, la même chaire à canon qui errait désormais comme un fantôme sur la base Redstone. Lobotomisée par des psychologues, usée par des cours de tirs de précision qu'elle devait faire aux plus jeunes recrues... Sans compter les nombreux chocs post-traumatique qui la prenaient, dans ses cauchemars les plus sombres, qui la poussaient à l'insomnie. Elle était tombée bien bas, Wilee.

Sur les six mois prévus - et encore, quelques hauts dégradés prévoyaient un report de quelques mois encore - elle ne put tenir que trois mois. Ce n'était pas la vie dont elle avait toujours rêvé. Elle était faite pour aller sur le terrain, pas pour rester à la base, à vagabonder pour filer un coup de main à droite à gauche. Ça la rendait dingue, de devoir rester ici sans pouvoir contester. Alors, même si elle avait tenté de résister, de tenir encore un peu, le sous-entendu d'un supérieur fut un élément déclencheur terrible. En soit, ce qu'il avait pu lui balancer n'était pas bien méchant ; elle l'avait pour sa part très mal interprété. La suite n'est pas bien difficile à deviner avec Wilee : elle a frappé la première, et tout est parti en cacahuète. Personne n'était là bien entendu, pour chercher à les arrêter, c'était trop marrant de voir un sergent et Wilee se battre ! Puis, enfin, quand quelqu'un daigna les séparer avec l'aide de quelques autres militaires, les deux furent envoyés dans le bureau du chef de la base. Ce n'était pas la première fois qu'elle s'y rendait pour un tel motif, elle venait de griller son dernier avertissement, et cette fois, le chef ne serait pas aussi clément, elle le sentait. Il congédia d'ailleurs rapidement le Sergent en question, qui rejoint l'infirmerie par la suite. Elle, elle dut rester là, à écouter réprimandes et mises en garde du chef. « Vous êtes allée trop loin cette fois Burgess. Si vous ne pouvez pas vous tenir tranquille sur la base, alors, vous allez purger votre peine comme n'importe quel civil. J'ai tenté d'être juste, quand vous êtes revenue d'Afghanistan. J'ai été bon, en vous gardant sur la base. Je vous ai personnellement appuyé en souvenir de votre père, et car vous êtes un bon soldat. Croyez-moi j'ai lourdement allégé votre peine. Mais je n'ai plus le choix ; ce n'est pas la première fois que vous finissez dans mon bureau avec le nez en sang, ni la première fois que vous vous faites remarquer. Nous vous transférons alors en prison militaire, mise en détention pour une durée qui reste à déterminer avec mes supérieurs. Disposez. » Un salut forcé, la haine aux tripes et elle sortait du bureau. Elle avait vraiment tout foiré, cette fois. Finir en taule, c'était hors de question pour elle ! Mais il n'était plus temps de s'enfuir ; elle avait les mains liées dans le dos. Les mains liées par l'armée.

Voilà deux ans qu'elle bossait pour les services secrets américains. Deux ans que Arizona Burgess était devenue Hunter Wilee. Identité bidon qui lui avait été fournie par la CIA. Elle avait suivi de longs mois d'entraînement, avant d'être réellement activée pour les missions ; elle avait eu un avantage considérable grâce à son précédent métier, mais elle s'était rendu compte pendant ce temps de formation, qu'il lui manquait encore bien des choses, avant de devenir un bon espion. En bref, deux longues années s'étaient écoulées, avant qu'elle ne se retrouve ici, au Brésil, pour achever une énième mission. Cette dernière était bien simple d'ailleurs : éliminer un témoin un peu trop encombrant. Après avoir parcouru les favelas de Rio de Janeiro, elle s'était retrouvée au creux d'une petite montagne, à la recherche d'une maisonnette reculée. C'était là que sa cible s'était planquée, d'après l'agent de liaison. Alors, après quelques minutes à réfléchir, elle entra dans la maison, exécutant un premier homme. Combien étaient-ils ? Deux, normalement. Normalement, puisque comme dans l'armée, tout ne se passait pas toujours comme prévu. Enfin, cette fois, elle n'eut pas trop de mal : elle retrouva la cible et par surprise, lui brisa les cervicales. Voilà qui était propre, qui ne laisserait aucune trace, ou presque. Mais pour éviter d'éveiller les soupçons, elle déguisa ce nouveau meurtre. Comment ? En ouvrant la bouteille de gaz, simplement. Une allumette, un briquet, la moindre flamme ou étincelle suffit alors à embraser la baraque entière. C'était une petite surface qui semblait abandonnée, les accidents étaient courants, qui donc aurait été suspecter une exécution ? « Hé bien, t'as pris ton temps cette fois. » Un soupir. « Je t'emmerde Ethan, t'avais qu'à être plus précis, j'aurais pas eu à faire toute cette route avant de trouver la baraque ! » Il riait, car il avait l'habitude de ces pseudo-reproches, avec Hunter. « C'est ça, allez, mission terminée. » Elle l'imitait, moqueuse. Une nouvelle mission de terminée, oui... Encore une mission après laquelle elle retournerait courir les rues de New-York sur son vélo, à jouer les coursières. Un meurtre de plus, une tête à ajouter sur l'étagère de ses trophées de guerre. Une partie d'un boulot auquel elle semblait prendre goût, et avant tout, un boulot qui lui permettrait un jour de mener la guerre contre le terrorisme. Le terrorisme qui avait tué ses frères.